Un buen lugar para pasar la vida

He leído en tus ojos
cien poemas de los míos
He atropellado con mis manos

lugares en tu piel aún desconocidos

Me he tirado en caída libre desde tu espalda

mientras sentía el vértigo junto a las cosquillas

todo para terminar anclándome

en el vértice de tu boca

buscando alguna salida

Y ahora le he perdido el miedo a las alturas

porque desde aquí se ve una puesta de sol

mucho más bonita

porque siento el viento en la cara

desapareciendo entre tus caricias

Dime

¿Imaginas un lugar mejor

                                        para pasar la vida?

100 dagas

Llevo 300 clavos
para sacar el tuyo

100 dagas para matar

todo lo que llevo dentro

y resulta que nada ha servido

Te cuelas por cada resquicio

en mis recuerdos

en mis sueños

en el fuego cuando abrasa

en el hielo cuando quema

en mi boca cuando hablo

y todavía no he dicho nada

Estás hasta en el jodido aire 

que entra por debajo de la puerta

un domingo a las tres de la mañana

Y entonces la daga no sólo no te mata a ti

sino que me mata a mí

de una forma lenta y dolorosa

¿Y quién se cubriría las manos de sangre

para salvarme la vida?

Quién

         nadie

                 nunca

                           ni por esta herida

                           ni por ninguna otra

24 de Diciembre

Tengo un cajón abierto
con cientos de fotos reveladas

una cruz doblada

en la dirección que te fuiste

y la mirada haciéndole eclipse

a lo que creo que es el cielo

Tengo aquel cuento

abierto por la página que te gustaba

la estación de tren a escasos metros

y yo todavía en pijama

¿Dónde dices que ahora vives?

¿Se puede ver la luna desde tu ventana?

Tengo un amor imposible

clavado en el pecho

y tu recuerdo atravesándome

de pulmón a pulmón

de extremo a extremo

y no sé si respiro

o ya solo son caladas

Y aquí estoy

con todo este ajetreo entre las manos

y la mirada perdida

en lo que creo que son las luces de Navidad

por si decides volver tú y se hace de noche

poder verte por fin llegar.

Un volcán en diciembre

Se acerca diciembre 

y con él mi frase favorita un año más;

por ti dejaría al frío morir en los brazos del invierno

Pero este es diferente

porque todo se congela ahí fuera

pero me rozas y se enciende un volcán

que quema uno a uno todos los poros

de una piel que nunca supo lo que era el fuego

Porque mi cuerpo se ve pálido

frío

y quieto

sin abrigo que ponerse

y calándose hasta los huesos

Y no se ve más 

pero te juro que cuando me abrazas

             hay un puto huracán ahí dentro

que se lleva todo el frío

que lo arrasa por completo

Y qué calor

qué jodida calor hace en este invierno

Ojos que no ven corazón que no siente

Qué bonito es no ver tu fantasma por aquí
Qué bonito es no tener tu recuerdo colgado
de cada gotelé en la pared

Qué bonito es dejar de escuchar el nombre de tu nueva ciudad

o que al menos ya no me importe tanto hacerlo 

porque total

ahora estoy todavía un poquito más lejos

Qué bonito dejar de ver esas caras

que siempre me miraban sabiendo

entre la compasión y el consuelo

lo mucho que significabas para mí

Qué bonito

poner una x

de extremo a extremo

a todos los errores que cometí

y a todas las veces

que tú me fallaste a mí sin verlo

Porque qué bonito es a veces no ver

qué terapéutico;

ojos que no ven

corazón que no siente

Pero maldito corazón caprichoso

con su calendario idiota

y su cronómetro siempre en tiempo de descuento

que hace un par de días

yo por seguir sin verte cerré los ojos

y él por querer sentirte a toda costa

hizo que te volviera a ver cuando me acabé durmiendo

325 poemas

Para escribir hay que sentir
me dijeron una vez

Y sí 

Para escribir tuve que matarme cien veces en tu boca

desangrarme anclada en la cruz del olvido

y ser el cuello perfecto que besar antes de atar la soga

Para escribir tuve que congelarme los cien inviernos que te esperé con la puerta abierta

romperme los huesos con los abrazos ajenos

y caerme de lleno cuando nos separaba los labios esa puta escalera

Para escribir tuve que apagar sobre mi corazón mil veces un cigarrillo con tu nombre

y girar siempre el del paquete por si así volvías

Todo para acabar quemándome yo

y ver cómo mis cicatrices ardían y se abrían

Pero mira, resulta que al final para algo sirvió 

Ahora tengo trescientos veinticinco poemas

y el recuerdo de todo aquello

y todo se lo debo

                    a la bala en forma de beso

                                                  que él disparó.

¿Por qué no me lo dijiste cuando estaba viva?

¿Por qué no me lo dijiste cuando estaba viva?
¿Por qué no me dijiste lo guapa que te parecía

o lo bonitos que eran mis ojos?

¿Por qué no me dijiste que me querías

a tu lado cada noche de febrero

tapando con mantas a los miedos

y corriendo todos los cerrojos?

¿Por qué no me hablaste de mi lunar escondido

o de lo mucho que te costó encontrar el beso robado?

¿Por qué no me dijiste que sí a todo lo prohibido

o que no a caminar por esa cuerda floja

sin agarrarte de mi mano?

¿Por qué no me dijiste que me querías

cuando estaba viva

cuando aún respiraba?

¿Por qué no me lo dijiste

antes de clavarme tu última mirada

con la inminente bala

que convirtió en heridas de muerte cada una de mis cicatrices?

¿Por qué?

¿Por qué no me dijiste nada?

Palabras frías

Durante mucho tiempo he aprendido 
que ante las palabras frías

lo único que uno puede hacer

es taparse con una manta

y esperar a que se derritan

Ante el dolor

poner tu escudo a punto

y acomodar bien de cojines

ese sitio seguro

al que siempre acudes para que cicatrice

Y ante el olvido

hacerse aliado del tiempo

que te enseñará que todo llega

a la vez que todos se van

y contigo

Solo tú te quedas

Solo en tu presente estás

La parte que importa

Puedo equivocarme
lo habré hecho unas mil veces y me quedarán otras cien mil

Puedo romper expectativas

ser egoísta

esquivar la bala

tomar el camino fácil

o malas decisiones en cascada

Puedo hacerte daño

y no saber cómo arreglarlo

Puedo decir tonterías

y hacer barbaridades a partes iguales

Puedo tardar en comprenderme

y en hacerme mejor persona

Puedo pasarme la vida dudando

Puedo hacer todas esas cosas

de la misma forma

que también las haces tú 

porque somos humanos

Pero tú nunca vas a entender

ni una cuarta parte de la sensibilidad que tengo

ni vas a conocer 

                          ni siquiera una quinta

de todo lo que llevo dentro

de cómo siento las cosas

ni de la manera en que se me agarran

una a una en el alma

cada una de esas espinas

que tú crees que no me importan

Porque esa parte

es la que nunca se ve

y por lo tanto

de la que menos se habla

                la que menos importa

Las hojas de las margaritas

Las hojas de las margaritas se han cansado de responder por ti
los girasoles de buscar siempre el sol

y la luna de ocultar eternamente su cara feliz

La Tierra se ha cansado de girar

para que alguien crea que todo gira en torno a sí

El cielo se ha cansado de ver volar

millones de historias que no supieron si partir

La mariposa se ha cansado de batir sus alas para que en el otro extremo del mundo dos amantes se besen

la nieve de morir congelada

y el trébol de compartir siempre su buena suerte

Las estrellas fugaces se han cansado de conceder deseos

las olas de levantarse para romperse

las nubes del pasar del viento

y yo 

      maldita sea

                        yo de no dejar de quererte

Todas las veces que me enamoré de ti

De todas las veces que me enamoré de ti
me quedo con la primera

con esa limpia inocencia

de quien jamás ha visto llover un mes de abri

Con esa ineludible creencia

de que no se puede romper un corazón hecho de marfil

De todas las veces que me enamoré de ti

una de tus ojos

otra de tu boca

Una por cada vértice que forma tu cuerpo

y otra por cada lunar que pinta tu piel

en trazos que jamás se equivocan

Alguna de tu forma de hacer sentir

y otras muchas 

ni siquiera recuerdo ya cuántas

de tu manera de desentender

que el alma muere con un solo dardo

De todas ellas 

no sabría decirte cuál

mejor acertó el disparo

De todas las veces que me enamoré de ti

con la respiración bajo el pecho

y el latido cruzado entre cada pulmón

De todas esas

ni siquiera la última me sobró

¿Qué sabrás tú de sentimientos?

¿Qué sabrás tú de sentimientos?
Si nunca has tenido que coser una herida

en un alma de cristal

Si no has sentido la punta de la navaja

cuando veías a alguien marchar

Si no has visto cómo se derrumbaban

uno a uno todos los ladrillos

con los que reconstruiste tu corazón

tras el simple soplido de los mismos labios

que un día te juraron amor

¿Qué me vas a contar a mí de los sentimientos?

Si jamás has sentido la falta de aire después de un beso

el miedo a llegar siempre tarde

la punzada en el pecho después de un "te quiero" a destiempo

el pellizco en el estómago al pasar por su lado y girarse

ni el hogar en una mirada estando en plena calle

¿Qué vas a entender tú de sentimientos?

Si me has visto llorar hasta dejarlo todo inundado

y todavía a día de hoy sigues sin entender que preferí ahogarme

                           por ponerte a ti a salvo

Hoja caduca

¿Sabes cuántas personas
da tiempo de conocer en una vida?

Casi el doble de las que da tiempo despedir

Hoy he visto viejas fotos

y vídeos escondidos

en la última esquina de la galería

y me he acordado de tus ojos

Eran verdes como las luces

que brillaban destellantes sobre nuestras cabezas

mientras brindábamos para volver a beber y reír

Me he acordado de ti, amiga

de tu forma de desafiar la gravedad al bailar

y de abarcarme sin abrazos

Me he acordado de nosotros

y de aquellas noches apaciguadas

en las que les borrábamos los contornos

a las penas

y dibujábamos besos con las comisuras de los labios

Me he acordado de mi abuelo

y también de mi abuela

de sus consejos disfrazados de historias

de todas aquellas cosas

que un día fueron parte de mí

Y me he acordado del otoño

de sus árboles y sus hojas

que pronto estarán al caer

como cada año

Nos vamos formando de recuerdos

y estamos hechos de los trocitos que las personas

un buen día decidieron regalarnos

y aunque todo lo demás tenga fecha de caducidad

eso se queda para siempre

en mis raíces inmortalizado

otros cien otoños más.