Entre quererte y quererme

Hay una sutil diferencia
entre irte sin despedirte

y hacerlo después de decir adiós

Hay una sutil diferencia

entre echar

y echar de menos

entre acelerar los latidos

y arrancar de cuajo el corazón

Hay una sutil diferencia

entre vernos

y mirarnos

entre decir me quedo

y doblar en la siguiente esquina

entre sacarse la espina

y clavársela al de al lado

Hay una sutil e irónica diferencia

entre decir no te vayas

y acabar yéndote tú

entre ofrecer el hombro como paño de lágrimas

para acabar haciendo llorar a esos mismos ojos

entre apostarlo todo al rojo

y después pintarlo todo tan negro

que apenas se vea la luz

Hay una sutil diferencia

entre hacer que te quieran

para querer también 

y hacer que te quieran

sin saber por ni para qué

Pero hay un abismo

entre quererte

y quererme

y está claro a quién elijo querer.

Masoquista

Me di cuenta un día de tormenta 
cuanto más escuchaba las nubes romperse

más se me rompía a mí el corazón

Era como un latigazo conciso y breve

en el punto exacto que causaba dolor

Me di cuenta de que siempre había estado viviendo 

de herida en herida

de cicatriz en cicatriz

abriéndola con un cuchillo diferente

cada vez que estaba a punto de cerrarse

y todo por el simple placer de volver a sufrir

Porque esa era mi única adicción

Buscar los besos que me cortaran los labios

las caricias que me rasgaran la piel

beber siempre del vaso equivocado

aun sabiendo que su veneno podía arder

Y era feliz con el comodín de que dos mas dos

no siempre son cuatro

como excusa para que cualquier cosa saliera bien

aun sabiendo que era la trampa perfecta

para pisar de puntillas y volver a caer

Qué animal tan masoquista

el ser humano

Qué alma más estúpida

la que se lanza al vacío

en busca de una salida

y no amortigua la caída con sus manos

por la simple osadía

de querer caer de pie.

¿Qué se hace cuando empiezas a sentir?

¿Qué se hace cuando empiezas a sentir 
sin querer haber sentido nada?

Es como buscar el freno de mano

en la máxima oscuridad

de una madrugada de invierno

en una pendiente de 45 grados

Es como querer pulsar el botón

que abre el paracaídas

cuando ya casi estás rozando el suelo

Es como saltar de un rascacielos

y esperar que en el aire

te atrapen unos brazos

En definitiva:

una muerte segura

que se quiere evitar

como a los enfermos

curan con placebo

¿Qué se hace cuando sabes que tienes que soltar a una persona

pero no puedes soltarla?

¿O cuando le ves el final a algo

mucho antes de haber empezado?

¿Qué se hace cuando no sabes

ni cómo se llaman tus sentimientos

pero sabes que están ahí, agazapados?

No sé qué se hace

pero sé que por mucho que trates de evitarlo

al final una parte de ti

siempre habrá muerto

en esa carretera

cuesta abajo y sin freno

Porque cuando sientes te estrellas

y de eso va la vida

de estrellarse para poder sentir

y sentir para no estar muerto.

Cosas que no pueden ser

A veces me torturo

imaginando cosas que no pueden ser

como tus dedos en mi espalda

dibujando líneas infinitas

a las tres de la mañana

como el sol reflejado en tus pupilas

clavándose de lleno en mi retina

como tus brazos rodeando mis miedos

un domingo viendo el atardecer

A veces me vienen imágenes

tan claras que parecen reales

como tú volviendo

como yo dejando de ir

como tu risa oculta tras un mechón de mi pelo

como la mía sustentándose de ti

Como una batalla entre un quiero y no puedo

en el que ganó el primero

y el segundo se fue

Como una tarde de invierno

delante de la ventana

asustando al frío con besos

y la cama a medio hacer

Y duelen

Joder, que si duelen

tanto como para llegar a romper.

¿A dónde va el amor cuando muere?

¿A dónde van a parar los sentimientos que se olvidan?
¿En qué boca terminan los besos que no se empiezan?

¿En qué ojos aterrizan las miradas que se esquivan?

¿Dónde se refugian todos los "te quiero" que te dije?

Tan bien se esconden

que nadie más los encuentra

¿Dónde estarán ahora las caricias que se nos durmieron en las manos?

Quizás se les haya hecho de noche

y no sepan volver andando

¿A dónde va el amor cuando muere?

porque no sé dónde puede estar la tumba del nuestro

para llevarle las flores

que tanto ansío 

Peor aún

¿A dónde va el amor 

cuando aún vive pero duele?

Porque no sé dónde 

tengo que ir a curar el mío

Diario 2

Muchas veces me pregunto si existe la verdadera felicidad, esa en la que no te tienes que parar a pensar ni un solo segundo la respuesta cuando te preguntan si eres feliz, pero en el fondo pienso que todos lo pensamos siempre, aunque solo sea un poco. Creo que la felicidad plena y completa no existe, pero también pienso que unos saben ser más felices que otros, y por más que he buscado siempre la fórmula secreta nunca he sido capaz de encontrarla. ¿Cuál será? ¿Amistad? ¿Amor? ¿Dinero? ¿Inteligencia emocional? ¿O un poco de todo? No tengo ni la más remota idea. El caso es que al final, siempre siento la felicidad como ese billete que se cae al suelo y corres para cogerlo. Y al final, a veces porque sale volando, otras porque me caigo, por un motivo o por otro, siempre lo acabo perdiendo, o nunca termino de alcanzarlo.

Me verás

Me verás
al torcer la esquina de alguna calle

en la página de cualquier libro

en cada rincón de tu casa

donde guardas todos tus recuerdos

y también donde los quemas

sin necesidad de fuego

Me verás

en tus sueños más férreos

en las puestas de sol en la playa

y en el cielo en mitad de una lluvia

de estrellas fugaces

y no quedará nadie

que pueda cumplir tu deseo

Me verás

cuando escuches mil veces mi nombre

y calles solo una la respuesta

Me verás en las caras desconocidas

y en la vida de quienes te rodean

Como ese fantasma del pasado

que nunca deja de hacerte sombra 

Me verás hasta cuando cierres los ojos

para besar su boca

y sólo cuando quieras dejar de verme

te preguntarás por qué cometiste

la insensatez de perderme

La espina clavada

Volveremos a vernos
cuando la nieve en invierno se derrita

cuando enero le suelte la mano a febrero

cuando la noche deje de preceder al día

Volveremos a querernos

como las agujas de un reloj girando hacia la izquierda

como un kamikaze saltándose un semáforo en rojo

con la misma fuerza que alberga

el mayor de los huracanes en su ojo

Sí, volveremos

con la espina clavada en la retina

y escondiéndola detrás del párpado en cada beso

pero quizá 

                 nos toque hacerlo

                                              ya en otra vida

Boca inocente

Te mentiría si te dijera
que no te quiero como al primer día de verano

como al último copo de nieve del invierno

como a la mayor caída que amortiguaron mis manos

Te mentiría si te dijera

que no eres como la risa de un niño

una tarde lluviosa de domingo

como un café caliente por la mañana

como esa fina sábana

con la que arropo cada uno de mis miedos

Te mentiría si no te dijera

que eres el arcoiris de mi lluvia

la calma de mis tormentas

y cada una de las esquinas

donde pierdo la esperanza

que tú siempre encuentras.

Te mentiría si te dijera

                   que todo lo que digo

                                             y escribo

es para una musa a la que tú

en nada te parecieras

Y probablemente sería el pecado más grande

que pudiera salir de los labios de una boca inocente

que jamás peca

No soy una chica normal

No soy una chica normal. Escucho piezas de piano mientras escribo y me hacen temblar a la par. Te miro y sonrío por dentro todo lo que no sonrío por fuera, aunque tú probablemente no te vayas a percatar nunca de ello. Abrazo como si me quisiera romper y de hecho lo puedes hacer con un solo dedo. Hablo peor que callo e intento acariciar mejor que escribo, aunque a veces no me sale bien. Me quedo contigo como si al reloj le faltasen horas y las que le sobran siempre las empleo en estar conmigo, y al resto que le jodan. Miro a la luna cuando tengo ganas de viajar, y a las estrellas cuando echo demasiado de menos a alguien que ya no está. Ando de puntillas por la simple precaución de que no me escuchen, y afino bien los oídos para escuchar a los demás cuando lo necesiten, aunque a veces mire hacia otro lado y pueda parecer que no me importa. No conecto con casi nadie, pero cuando lo hago siento dentro la fuerza de cien mil millones de bombas, que al final casi nunca llegan a explotar. Soy una niña que te abraza fuerte para que no te vayas, pero si lo haces te escribo un poema y te digo adiós. Renazco con los atardeceres y con los besos atropellados entre bocas medio cerradas. Coso sola mis propias alas cuando se parten en dos. Tengo tres candados en la puerta de mi vida para que nadie entre, pero cuando quieren salir me cuesta lo indecible abrirla. Quiero como si fuera el último día del año y no quedaran más en el calendario, pero es algo que normalmente sólo sé yo. Y a mí me quiero como al último texto que fuera a escribir sin previo borrador para que tú lo leyeras. Y no, no quiero ser normal, porque si lo fuese, igual ya no sería yo.

A todos los amigos que perdí

La amistad a veces no es blanco o negro
La amistad forma parte de esa amplia gama de grises

No es estar siempre con todo ni para todo

ni tampoco borrarlo todo de un plumazo

y pasar al siguiente

Como yo lo veo

la amistad es coincidir en el mismo mundo

Pero a veces

con el paso del tiempo

o de las experiencias

uno se puede mudar al de en frente

y a veces es complicado

seguir siendo amigos 

en mundos diferentes

Pero la amistad es el recuerdo

de todo lo vivido juntos en el mismo

Es respeto

aceptación

tiempo

y comprensión

Es el cariño que siempre queda

y la disposición a abrir la puerta

cuando se quiera hacer una visita

al mundo de antes

Y aún así saber (con)vivir

en el que cada uno quiera estar presente

Porque al final

ni la memoria

ni el corazón 

pierden las cosas

 verdaderamente importantes

Como yo veo el amor

El amor no se puede forzar
              No se puede fabricar
                                     crear

                                            imponer

                                                        elegir

                                                        o planear

El amor no atiende a los motivos que la razón conoce

No es un a las siete y media en el mismo sitio de siempre

ni es el plan b que acompaña detrás a un entonces

El amor se cuela por los rincones que creíste haber cerrado bien

y no te ofrece ninguna respuesta cuando le preguntas por qué

El amor es como cuestionarse el sabor de las nubes

¿Quién diablos sabe si a caso tienen uno?

El amor es un motor

que no te hace cuestionarte si saldrás vivo

después de lanzarte al vacío

Da igual que algo sea difícil

de repente te ves haciéndolo

Es fuerza

               valor

                      atrevimiento

El amor solo tiene un camino

con el mismo principio que fin

Simplemente

                     sentir

                                o no sentirlo.